Листая страницы Великой Отечественной, мы учимся понимать, что помогло нашему народу спасти мир от фашизма. Музеи, семейные архивы, книги, фильмы, письма… Страна бережёт для следующих поколений моменты Великой освободительной войны. Наша семья тоже хранит память о прадедах-фронтовиках, прошедших испытания вместе со своим народом. Мемуары, фотографии, черновики… Вот небольшая книга с романтическим названием «Как пахнут подснежники перед атакой» с подзаголовком «Из записей в полевых книжках». Автору Михаилу Гавриловичу Ильину, первостроителю города Комсомольска – на – Амуре, в 1941-ом было около тридцати. Мечты, планы, надежды… Война всё перевернула: фронтовая разведка вместо литературного института, взрывы и кровь вместо тишины читального зала… Начался новый период в его жизни. Михаил Ильин быстро освоил новую суровую военную профессию — 1 июля 1941 года он был зачислен на курсы командиров общевойсковой разведки, а уже в декабре в составе 126-й отдельной морской стрелковой бригады вступил в первый бой с гитлеровцами под Старой Руссой на Северо-Западном фронте. Потом он воевал на Западном, 3-м Белорусском, 1-м Дальневосточном фронтах. Участвовал в освобождении Вязьмы и Смоленска, Белоруссии и Литвы, штурмовал Кенигсберг, прорывал долговременную японскую оборону на приханкайском направлении. Осенью 1942 года его ранило в ногу, летом 1945 года контузило в бою за знаменитую высоту Верблюд, откуда наши войска выбивали японцев. Но ведь и на фронте – жизнь! Журналист не может не писать. Минуты отдыха - и карандаш спешит оставить в дневнике то, что нельзя забыть, то, о чём душа молчать не может. У меня в руках воспоминания моего прадеда, в них каждое слово – неподдельная правда, живое эхо далеких лет. Вот некоторые из этих записей в их первозданном виде: «1942 год 5 августа. Над вершинами высоких сосен и осин — голубое августовское небо. После ночи, освещенной огнями ракет и наполненной грохотом канонады, — минуты затишья, солнечного тепла, мирного шелеста листьев. Вспоминается прошлое: окно с геранью, улица, поросшая травой, за городом — поля, синеющие васильки. 4 сентября. Мы лежим в траве возле старого разрушенного блиндажа. Говорим о будущем, любви. Я сорвал крупную ромашку и, обрывая белые лепестки, как в дни молодости, гадаю... 5 октября. Скоро мне исполнится тридцать лет. На заре моей жизни гремели пушки гражданской войны. Самое яркое воспоминание детства — по тихим улицам родного города, поросшим муравой и подорожником, идут на Деникина полки молодой Красной Армии. А теперь вновь гремят пушки, и уже я сам солдат... 1943 год 1 января. Не за праздничным столом, а на ночном марше встретил я Новый год. Огни карнавала нам заменили зарницы от разрывов бомб и вспышки ракет. Мы шли по дороге под обстрелом. Один снаряд упал близко. Двое убиты, трое ранены... 28 февраля. Демянского плацдарма не стало. В нашей земле залитой кровью, изрытой траншеями и воронками, начиненной минами и опутанной ржавой колючей проволокой, навсегда угомонены десятки тысяч наглых баварцев, пруссаков и саксонцев, мечтавших о захвате всего мира. 3 апреля. У моста образовался затор из льдин, трупов людей и лошадей. Послышался свист и рядом плюхнулись в болото один за другим два немецких снаряда. Они не разорвались, а лишь обдали меня брызгами грязи. Значит, я счастливый человек, если в третий раз избегаю верную смерть. 24 октября. Работаю по четырнадцать часов в сутки. Из всех радостей доступны только две: газеты и письма. Когда приходят последние вести со всех фронтов, мы раскрываем карту и отмечаем населенные пункты, освобожденные нашими войсками... 5 декабря. Мой друг, горный инженер из Нижнего Тагила, Борис Сорокин убит осколком снаряда. Война есть война, но я не могу примириться с его смертью. Кажется, что вечером, как всегда он зайдет в наш блиндаж. На празднике победы не будет многих из тех, кому по праву пролитой крови принадлежит первое место. 1944 год 1 июля. Была по-особенному светлая ночь, осиянная мириадами звезд. Меж лесистых берегов величаво катился серебряный поток исторической реки. Невольно вспомнилась переправа через нее французской армии, когда омуты Березины поглотили тысячи врагов России. 1945 год 7 января. Вокруг чужая ночь. Мертвый свет ракет вырывает из темноты развалины их города. Если на берегах Полы, Ловати и Редьи я порой переставал верить в милость судьбы, то теперь почему-то не сомневаюсь, что останусь жив. А сколько моих товарищей никогда уже не увидят тех мест, откуда провожали их на фронт! Три года мы тяжело и упрямо поднимались на крутую гору победы. Теперь мы, у ее вершины...» Многие документы и награды моего деда – фронтовика хранятся в городском краеведческом музее рядом с другими солдатскими святынями, оставшимися от военного времени. Смотришь, читаешь, и возникает вопрос:«Где черпал мой прадед силы, чтобы не только выстоять в неимоверно тяжелые годы поражений и небывалых потерь, но и уничтожить коричневую чуму, показав величие богатырского духа и несокрушимость?». Я знаю, что беззаветная любовь и ответственность за все грядущие поколения помогли его поколению победить в страшной войне. Хочу поблагодарить его за жизнь, за мирное небо над головой, за великий подвиг, который он совершил во имя счастья и свободы на земле. Спасибо за то, что стойко превозмогая все трудности, он сражался за родную землю.

«Литературный конкурс»