Произошло это девять лет назад. Моя прабабушка еще была жива. Тогда я учился в третьем классе, вернее, закончил его и гостил летом у нее. Ей было уже восемьдесят семь лет, и никто не знал тогда, что жить ей оставалось около года. Она к этому времени сильно ослабела, подолгу сидела на лавочке возле дома, опираясь на суковатую палочку, которую я ей смастерил из березовой ветки. Она, улыбаясь, наблюдала за тем, как я играл в мяч, бегал за собакой, в общем, отдыхал от школы по полной программе. По вечерам мы с бабушкой перебирали старые фотографии, и я в «сотый раз» слушал неторопливый рассказ о длинной жизни, удивлялся непростой судьбе родного мне человека.

Моя прабабушка начала работать с девяти лет. На пенсию вышла в 76 лет, участник войны, а живет в старом доме, из богатства – только небольшой чемоданчик с фотографиями, да престарелый кот Филя. Вдруг на дне чемоданчика я увидел небольшой ситцевый сверточек, потянулся к нему, но бабушкина рука, изуродованная ревматизмом, так пугавшая меня в детстве, легла на сверток. Но я, сгорая от любопытства, ловко выхватил эту тряпочку со дна чемодана и, отбежав в другой угол комнаты, быстро ее развернул. И был разочарован. Вместо ожидаемого сюрприза, оттуда выпала всего-навсего старенькая фотография.

На ней были изображены мужчина и женщина в военной форме. В молодой женщине я сразу же узнал бабушку, а вот мужчина был мне незнаком. «Кто это?» – удивленно поднял я глаза, спросив у своей прабабушки. Фотография выпала у меня из рук. Бабушка плакала, закрыв лицо тяжелыми нагруженными руками. Поняв, что я совершил что-то ужасное, опрометью выскочил на улицу и не показывался дома часа три, не меньше. Решившись, наконец, войти в дом, почувствовал резкий запах валокордина и увидел злосчастную фотографию на середине стола. Как преступник, воровато, крадучись вдоль стены, бесшумно пробрался в комнату и сел на стул в углу. Бабушка тяжело вздохнула, и я услышал удивительную историю старой военной фотографии. Перенесенный собственным воображением в то суровое время, я ясно увидел всполохи огня в темной комнате и услышал оглушающие разрывы снарядов…

1943 год. Город Тихвин. Наши войска держат оборону Ленинграда. Моя прабабушка работает на кухне, помогает стирать бинты. Стирает вручную. Болят руки, ногти стерты до мяса. Очень часто на кухню заглядывает один солдат, поправляющийся после ранения, Ефим Яковлевич Сорокин. Он во всем старается помочь Анне (моей прабабушке): принести воды, поднять тяжелый котел. Сам он из Ленинграда, и с тоской думает о своих близких, оставшихся в голодном городе. Хлеб застревает в горле. Сегодня большая радость: Ефим Сорокин награжден медалью «За отвагу», и в честь этого события Ефим и Анна фотографируются. Единственная фотография на память. Через несколько месяцев Ефим Сорокин погибнет в бою. У Анны через некоторое время родится дочь Ирина – моя бабушка. Но это потом. А пока на фотографии Ефим заботливо прикрывает руки Анны, стертые от стирки бинтов. Пока на лицах молодых еще людей – надежда на счастливое будущее. Всю жизнь потом прабабушка будет беречь эту фотографию, прятать её от любопытных глаз. И я рад, что она поведала мне эту историю, ведь я мог бы вообще ее не узнать. И многого уже никогда не узнаю.

Прабабушки уже 11 лет нет с нами. И сейчас я жалею о том, что мало расспрашивал ее о военном прошлом. Я обращаюсь к вам, у кого еще живы родные-фронтовики. У вас есть возможность узнать то, чего никто не знает! Расспрашивайте их, записывайте каждое слово! С вами рядом – живая история страны. Как я вам завидую!

ИСТОРИЯ ОДНОЙ ФРОНТОВОЙ ФОТОГРАФИИ

Отправлен сертификат:Всероссийский литературный конкурс «История моей семьи»